Ce que je vais raconter de ma première nuit de New York fera sourire les Américains;
aussi bien est-ce dans ce but que je l'écris. Dans un livre du merveilleux Rudyard Kipling,
je me rappelle avoir lu les épouvantes du sauvage Mowgli la première fois qu'il coucha
dans une cabane close: l'impression de sentir un toit au-dessus de sa tête lui devint bientôt
si intolérable, qu'il fut obligé d'aller s'étendre dehors à la belle étoile. Eh bien! J'ai presque
subi cette nuit une petite angoisse analogue, et c'étaient les gratte-ciel, c'étaient les grandes
lettres réclames au-dessus de moi, c'étaient les grands tonneaux rouges montés sur leurs
échasses de fonte; trop de choses en l'air, vraiment, pas assez de calme là-haut. Et puis, ces
six millions d'êtres humains tassés alentour, ce foisonnement de monde, cette superposition à
outrance oppressaient mon sommeil. Oh! Les gratte-ciel, déformés et allongés en rêve! Un en
particulier (celui du trust des caoutchoucs, si je ne m'abuse), un qui surgit là très proche, un
tout en marbre qui doit être d'un poids à faire frémir! Il m'écrasait comme une surcharge, et
parfois quelque hallucination me le montrait incliné et croulant...
C'est dimanche aujourd'hui; le matin se lève dans une brume lourde et moite; il fera une
des chaudes journées de cette saison automnale qu'on appelle ici «l'été indien». Sur New
York pèse la torpeur des dimanches anglais et, dans les avenues, les voitures électriques
ont consenti une trêve d'agitation. Rien à faire, les théâtres chôment et demain seulement je
pourrai commencer à suivre les répétitions du drame qui m'a amené en Amérique. Mais dans
le voisinage, tout près, il y a Central Park, que j'aperçois par ma fenêtre, avec ses arbres déjà
effeuillés; j'irai donc là, chercher un peu d'air et de paix. | Quanto sto per raccontare della mia prima notte a New York farà sorridere gli americani; d’altro canto è anche a questo scopo che lo scrivo. In un libro del meraviglioso Rudyard Kipling, ricordo di aver letto dello spavento che provò il selvaggio Mowgli la prima volta che dormì in una capanna chiusa: l’impressione di sentirsi un tetto sopra la testa gli divenne ben presto così intollerabile, che fu costretto ad andare a coricarsi fuori all’aperto. Ebbene, quella notte ho quasi subìto una piccola angoscia analoga, ed erano i grattacieli, erano le insegne a grandi lettere sopra di me, erano le grandi botti rosse montate sui loro trampoli in ghisa; troppe cose nell’aria, veramente, e non abbastanza calma lassù. E poi, quei sei milioni di esseri umani stipati tutt’intorno, quel brulichìo di gente, quella sovrapposizione a oltranza opprimevano il mio sonno. Oh! I grattacieli deformati e allungati in sogno! Uno in particolare (quello del trust della gomma, se non erro), che si erge vicinissimo, tutto in marmo e che dev’essere di un peso da far venire i brividi! Mi schiacciava come un sovraccarico, e talvolta una qualche allucinazione me lo mostrava inclinato e fatiscente... È domenica oggi; il mattino si leva in una bruma greve e umida; sarà una di quelle calde giornate della stagione autunnale che qui chiamano «l’estate indiana». Su New York pesa il torpore delle domeniche inglesi e, lungo i viali, le vetture elettriche hanno concesso una tregua all’agitazione. Niente da fare, i teatri sono chiusi e soltanto domani potrò cominciare a seguire le prove del dramma che mi ha condotto in America. Ma, qui accanto, vicinissimo, c’è Central Park, che scorgo dalla mia finestra, coi suoi alberi già spogli; andrò dunque là, per cercare un po’ d’aria e di pace.
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