Солнце было в зените. Медный от пыли диск висел в центре белесого, нечистого неба, ублюдочная тень корчилась и топорщилась под самыми подошвами, то серая и размытая, то вдруг словно оживающая, обретающая резкость очертаний, наливающаяся чернотой и тогда особенно уродливая. Никакой дороги здесь и в помине не было -- была бугристая серо-желтая сухая глина, растрескавшаяся, убитая, твердая, как камень, и до того голая, что совершенно не понятно было, откуда здесь берется такая масса пыли.
Ветер, слава богу, дул в спину. Где-то далеко позади он засасывал в себя неисчислимые тонны гнусной раскаленной пороши и с тупым упорством волочил ее вдоль выжженного солнцем выступа, зажатого между пропастью и Желтой стеной, то выбрасывая ее крутящимся протуберанцем до самого неба, то скручивая туго в гибкие, почти кокетливые, лебединые шеи смерчей, то просто катил клубящимся валом, а потом, вдруг остервенев, швырял колючую муку в спины, в волосы, хлестал, зверея, по мокрому от пота затылку, стегал по рукам, по ушам, набивал карманы, сыпал за шиворот…
Ничего здесь не было, давно уже ничего не было. А может быть, и никогда. Солнце, глина, ветер. Только иногда пронесется, крутясь и подпрыгивая кривляющимся скоморохом, колючий скелет куста, выдранного с корнем бог знает где позади. Ни капли воды, никаких признаков жизни. И только пыль, пыль, пыль, пыль…
Время от времени глина под ногами куда-то пропадала, и начиналось сплошное каменное крошево. Здесь все было раскалено, как в аду. То справа, то слева начинали выглядывать из клубов несущейся пыли гигантские обломки скал – седые, словно мукой припорошенные. Ветер и жара придавали им самые странные и неожиданные очертания, и было страшно, что они вот так – то появляются, то вновь исчезают, как призраки, словно играют в свои каменные прятки. А щебень под ногами становился все крупнее, и вдруг россыпь кончалась, и снова под ногами звенела глина. | The sun was high. From the zenith of a filthy whitish sky, the hanging disk looking copper because of dust cast loathsome shadows that writhed and warped under very soles. Sometimes, the penumbra was gray and blurry, but sometimes, as if precipitously revived, it became sharp-contoured, filled with blackness and therefore especially ugly. There was no sign of a road but bumpy, gray-and-yellow dry clay so cracked, dead and hard like stone, that it was absolutely unclear where all this plethora of dust comes from. Thanks God, the wind blew into the back. Somewhere behind, it sucked innumerable tones of the foully scorched powder and with dumb determination trailed it along a torrid ledge stuck between a precipice and the Yellow Wall. The gusts tightly twisted the powder into lissome, almost coquette swan necks of whirlwinds sending them right into the sky. Ofttimes the gusts just simply rolled the dust like a swirling billow but all of the sudden running wild, the wind tossed the prickly starch into the back and hair, brutally whipping the nape of the neck drenched with sweat, snatching the hands and ears, stuffing the pockets, pouring under the collar… Nothing was here, long ago nothing was here; and maybe never. There was only the sun, clay and wind. Sometimes just a bristly bush skeleton uprooted God alone knows where swept by twirling and tumbling, like a quivering buffoon. Not a single drop of water. No trace of life. Dust, dust and only the dust… From time to time, the clay underfoot disappeared and then downright stone hash bust out. Everything was burning hot, like in hell. Here and there, out of the clouds of surging up dust, some grizzly gigantic splinters of crags seeming as if they had been sprinkled with flour came into view. The heat and wind gave them weird and unexpected outlines and it was scary that they just emerged and vanished this way, like ghosts playing hide-and-seek. Meanwhile the gravel underfoot was getting bigger but suddenly the terrain changed and again the marl clanked beneath. |