A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Attistītas pasaules gada problēma ir tāda ka cilvēce alkst pēc klusuma, bet nevar tādu atrast. Satiksmes rūkoņa, nebeidzamā telefonu pīkstēšana, autobusu un vilcienu digitālie paziņojumi, televizoru skanēšana tukšos ofisos ir bezgalīga enerğijas tērēšana un uzmanības noveršana. Cilvēce iznīcina pati sevi ar skaļiem trokšņiem un ilgošanos par pretējo - vai tā būtu sauvaļa, hai pie plaša okeāna, vai pavadīt laiku klusumā un koncentrējoties. Vēstures profesors Alans Korbins raksta par saviem bēgļiem no Skorbones, un Norvēğu pētnieks Erlings Keidžs raksta par Antarktīdas postažu, par vietām uz kurām abi vēlējas izrauties no ikdienas. Un tagat, kā Misters Korbins uzsver, "Klusuma Vēsture" šeit nav skaļāks kā ir bijis kādreiz. Pirms pneimātiskajām riepām pilsētu ielas bija pilnas ar apvalkā ieliktiem metāla riteņiem lai slāpētu skaņu un zirgu pakavi kuri klaudzēja sitoties pret akmeņiem. Avīžu tirgotāji nesēdēja klusumā pie savas avīžu kaudzes, bet gan reklamēja tās ar maksimālo skaļumu tieši tāpat kā ķiršu, vijolīšu un svaigu skumbriju tirgotāji. Teātri un operas bija haosā no izsmējējiem un nekārtību cēlējiem. Pat lauku zemnieki dziedāja kad bija salietojušies apreibinošās vielas. Mūsdienas viņi vairs nedzied. Nejau teokšņu skaļums ir mainijies par to arī iepriekšējie gadsimti sūdzējās, bet uzmanību noveršanas līmenis ir mainijies un tas aizņem to brīdi kurā varētu izbaudīt klusumu. Šeit parādās vēlviens paradoks tapēc ka tad kad iestājās klusums - dziļā priežu mežā, kailā tuksnesī, negaidītā ceļojumu istabā- tas bieži izrādās drīzāk nepatīkami nevis aicinoši. Briesmu sajūta iezogās, auss paliek jūtīgāka uz pilnīgi visu, vienalga vai tas būtu uguns dzēšamais aparāts, putnu skaņas vai lapu čaukstoņa kas izglābtu no šī nepazīstamā tukšuma. Cilvēki vēlas klusumu, bet ne tik ļoti. |